Estación sin Brisa.

Abrumadoramente impalpable es el aire que respiro,
abrazador pero agresivo y desquiciado,
no centra mi ansiada salida a la nada,
atrapa cada gota de sudor frío en su ambiente rancio.

Dibujaré la espesa bruma del horizonte,
a más anochecer mas ansío no despertar jamás,
cada hoja de cada árbol expresa un distinto color,
pero no es color de otoño,
no es verde brillo de verano,
una visión desde adentro de tus parpados,
no mas oscura que el cielo en noches de invierno.

Es una estación sin detalle:

Un intento crudo de planicie,
un susurro fallido de una mariposa,
una planta opaca que no consiste,
que no da vuelta en el humor vacío,
y no alimenta los pulmones,
de aquel sol flotante que se aparta,
que calcula los días de apagarse.

Un momento sin horas,
un fluir mediocre de paisajes,
produce rostros sin expresión,
transcurre sin alterar el mas mínimo detalle,
sin interrumpir mañanas artificiales,
flores a blanco y blanco,
mariposas negras ocultas en algodón,
tierra transparente,
gente sin imaginación...

Vacio Automatico.

No hay rumbo preferido ni un comienzo,
continuare haciendo lo que se,
manera indecisa de mantener el equilibrio,
cortar los oidos de las paredes,
para que no delaten mis errores,
no tragarme los gramos de protección,
pedir explicaciones adaptadas a lo que creo conocer,
acoplado de tal manera que soy un instrumento que no produce sonidos,
tan complicado como sacarle una sonrisa al aire,
quiza tan complicado incluso para describirlo...

Ese interminable transcurso de los minutos,
parece no haber pasado,
el tiempo detenido en tu llegada,
acelera no el segundero sino mi corazón,
y distrae mis ojos en cierto lapso de despegue al cielo,
al espacio y mas atras de los planetas,
un mundo llamado mi emisferio...